Y sin mediar palabra,
me converti en el borracho del bar,
en esa identica cuchara que tiene a su propia hermana,
a la derecha de la mesa,
al fondo del pasillo escondida en el desván,
en ese lugar del que ya nadie hace memoria,
ni siquiera se la recuerda,
pues quizás el tiempo ha hecho mella en su pasado,
en las idas y venidas del recuerdo otoñal,
de esa posible ventisca en un mes de primavera infernal,
que cuando ya acostados en la cama,
caemos en la cuenta,
de que nos hemos olvidado de ella,
y recordamos que un nuevo dia va a comenzar,
¿mejor o peor?
eso la vida decidira,
porque igual,
esa reflexión es demasiado cargante para nuestra conciencia esquizofrénica.
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